A literatura e o cinema

A Música Segundo Tom Jobim.
Já foi? Não? Então vá.
Lá tem Garota de Ipanema aos montes, tem Samba do Avião, tem Chega de Saudade, tem Sylvinha Teles, tem Diana Krall, Jean Sablon, Ella Fitzgerald, Sammy Davis Jr e mucho más.
Pena que os de memória curta, ou às vezes quase inexistente, precisem esperar até o final para, nos créditos, juntar "o nome à pessoa".
Para mim o ponto alto foi um Tom bronzeado, cheio de charme, lindo, frente à frente com um Frank Sinatra, duro e espetado sentado na cadeira, fumando horrores - tá, tudo bem, tem os incríveis "blue eyes" -cantando Garota de Ipanema.
 Deu Tom na cabeça.
Tom viu a Garota passar, ao Sinatra - contaram.
Vocês duvidam? Vejam de novo.

http://www.youtube.com/watch?v=kLdEjlnSkGM

Dois defeitos: muito curto, ficaria ali uma 3 horas; e vi em São Paulo, o que não rendeu palmas no final.
E a literatura? Tudo ali daria um livro, e dos melhores.

Carnaval do Rio

Para o querido Clubinho, às vésperas de colocar o bloco na rua, algumas sugestões de fantasias e animação.

Evoé, Momo!  

http://www.youtube.com/watch?v=Xmmel1WrXXE

Terezinha Azzi

ESTE ANO NÃO VAI SER IGUAL AQUELE QUE PASSOU...

Para o nosso encontro pré carnavalesco:

No site http://veja.abril.com.br/blog/todoprosa/vida-literaria/pequena-antologia-online-contos-brasileiros-de-carnaval  achei umas sugestões de contos de carnaval.

Se vocês forem no endereço poderão baixar os contos e escolherem algum, ou todos, para , um dos quais o site sugere. Acescentei abaixo dois contos do Rubem BragaEle se refere a um conto do Rubem Braga, que diz não ter on line, eu achei na internet e copiei abaixo.

Os contos sugeridos são:

1. João do Rio: O bebê de tarlatana rosa, incluído em “Os cem melhores contos brasileiros do século” (Objetiva).

2. Clarice Lispector: Restos do carnaval, de “Felicidade clandestina” (Rocco).

3. Aníbal Machado: A morte da porta-estandarte, do livro de mesmo nome (José Olympio).

4. Lygia Fagundes Telles: Antes do baile verde, do livro de mesmo nome (Companhia das Letras).

5. Rubem Fonseca: trecho de Fevereiro ou março, de “Os prisioneiros” (Agir).

6. Sérgio Rodrigues: A máscara, ainda inédito em livro.

"O MORRO NÃO É DOS MALANDROS” -  Rubem Braga (1936)

Em qualquer morro do Rio já se ouve, hoje, um ronco, um barulho de tambor
surdo, uma voz cantando uma coisa esquisita. Há qualquer coisa lá por cima e
não é sem tempo. Eles estão se preparando, estão começando a se preparar. Os
exércitos do samba fazem os primeiros exercícios antes de marchar sobre a
cidade. Lá vem samba.

É preciso gostar do samba e para gostar do samba é preciso conhecer o samba.
Porque a verdade é que muita gente não gosta das mesmas condições. Está visto
que há samba e há samba. Do partido alto e do partido baixo. E de muitas
variedades. É provar. Não é decente falar em samba sem falar em Noel Rosa.
Ele faz sambinha repinicado, desses que se podem cantar com o auxílio de uma
caixa de fósforos. Mas faz também o outro samba, o samba alto, o samba para a
multidão mestiça chorar, o grande samba.

Para gostar desse grande samba não é preciso achar que ópera é música para boi
dormir, como definiu um meu amigo. Um sujeito que gosta de ópera e não gosta
de um samba de Cartola, da Estação Primeira do Morro de Mangueira, é um
sujeito que não gosta propriamente de ópera, gosta apenas do Teatro
Municipal. Não convém esperar que um samba de Cartola chegue a ser conhecido
por uma cantora qualquer que o vá ganir pelo microfone de qualquer PR. O
melhor é tomar um ônibus Méier, descer ali na rua São Francisco Xavier,
atravessar o viaduto e subir o morro. Aí, sim. Um samba é um samba, é
qualquer coisa de muito.

Não é só na Mangueira. Em qualquer morro e mesmo em qualquer canto pobre da
cidade. Houve um tempo em que só se falava em Favela. Hoje o samba se
espalhou. Há um por aí que canta as glórias do morro de São Carlos: "No morro
de São Carlos / Tive um trono / As negras me velavam o sono / Numa corte
imperial."

E o cantor compara a mulata que fugiu a Maria Antonieta, "fazendo muita
falseta," e ele mesmo a um rei Capeto abandonado que acaba infeliz,
guilhotinado pela saudade da referida senhora.

Mas se eu citei Cartola é porque nele se encontra um sentimento tão profundo e
primitivo que a letra de repente nem quer dizer nada e acaba dizendo coisa
como diabo. Ele é talvez melhor que o famoso Paulo da Portela e o samba
parece mais puro. Reparem só nessa letra: "Semente de amor eu sei que sou /
Desde a nascença / Mas sem ter vida e fulgor / É minha sentença."

Isso na voz de negro, entre o coro das mulatas, é qualquer coisa de fundo, de
triste, de uma desgraça preta mesma, preta como o soluço de uma cuíca.

Mas parece que estou estragando o samba, transcrevendo assim um pedacinho sem
música, sem a voz, sem os surdos, as cuícas, os tamborins, as mulatas, o
morro...

Só indo lá mesmo. E é preciso acabar de uma vez essa história de que morro é
terra de malandro. Eu, que já fui várias vezes a vários morros e já morei
vários meses em Copacabana, sou capaz de jurar que nos apartamentos da areia
há mais malandros que nas casinhas de lata velha lá de cima. A grande maioria
da população do morro é de trabalhadores, sujeitos que pegam no duro todo
dia, que vivem suando. A malandragem existe mais no samba que na realidade.

O batente é o mais comum. Malandros não teriam, por exemplo, capacidade para
organizar uma escola de samba. Para isso é preciso ter o espírito, a
disciplina, a força de vontade de um trabalhador. E os morros estão cheios de
escolas onde pode haver cachaça, mas há muita alegria, bastante respeito e,
às vezes, uma disciplina quase militar. Já esse nome de escola implica uma
idéia de hierarquia, de cooperação, de ordem, de método de que um verdadeiro
malandro não é absolutamente capaz.

Quando falo que nas escolas de samba há muita alegria, não quero que se
confunda alegria com bagunça. Ali não há cerimônia, mas também não há gandaia
solta. E de resto ninguém pode esquecer a função quase religiosa que o samba
tem no morro. Uma religião sem Deus, mas com sacerdotes, noviças, rito,
tristeza, esperança. Mesmo porque não é preciso ser campeão de folclore para
sentir como o samba recebeu e ajeitou a fluência de certas orações de
macumba.

O cavalheiro que se dispõe a ir a um morro, mesmo com a sua senhora, irmã,
noiva, namorada, tia ou bisavó, não necessita levar uma boa metralhadora nem
mesmo uma pistola de gás lacrimogêneo. A sua bolsa e a sua mulher não correm
tanto perigo. A sua mulher, pelo menos, na sua descida do morro lhe dirá que
foi tratada infinitamente com mais respeito do que quando passava pela
Avenida, sábado de tarde.

Um amigo meu foi há tempos a um morro. Havia bebido demais e no fim da festa
estava naquele estado em que tudo gira e se confunde em torno de nós, e, mais
ainda, dentro de nós. Em pleno caos alcoólico, meu amigo deixou de saber o
que estava fazendo. Acordou no dia seguinte numa cama ao lado de um mulato de
uma mulata que o haviam rebocado até ali por caridade e ainda lhe deram café
e dinheiro para o ônibus que o conduziria aos seu luxuoso apartamento de
Ipanema.

Vamos, portanto, para o morro ouvir as primeiras cuícas do carnaval do ano
que vem. Não precisamos levar armas. Levemos ouvido e coração, para ouvir e
para sentir. Não aprenderemos música. Mas sentiremos coisas que são tristes e
belas e que é bom sentir. Aprenderemos sentimento.

Pesquisado em 18/01/2012 http://www.mail-archive.com/tribuna@samba-choro.com.br/msg41955.html

BATALHA NO LARGO DO MACHADO – Rubem Braga – fevereiro 1935

Como vos apertais, operários em construção civil, empregados em padarias, engraxates, jornaleiros, lavadeiras, cozinheiras, mulatas, pretas, caboclas, massa torpe e enorme, como vos apertais! E como a vossa marcação é dura e triste! E sobre essa marcação dura a voz do samba se alastra rasgada:

 “Implorar Só a Deus.

Mesmo assim às vezes não sou atendido.”

Eu amei... “

É um profundo samba orfeônico para as amplas massas. As amplas massas imploram. As implorações não serão atendidas. As amplas massas amaram. As amplas massas hoje estão arrependidas. Mas amanhã outra vez as amplas massas amarão... As amplas massas agora batucam... Tudo avança batucando. O batuque é uniforme. Porém dentro dele há variações bruscas, sapateios duros, reviramentos tortos de corpos no apertado. Tudo contribui para a riqueza interior e intensa do batuque. Uma jovem mulata gorducha pintou-se bigodes com rolha queimada. Como as vozes se abrem espremidas e desiguais, rachadas, ritmadas, e rebentam, machos e fêmeas, muito para cima dos fios elétricos, perante os bondes paralisados, chorando, altas, desesperadas! Como essas estragadas vozes mulatas estalam e se arrastam no ar, se partem dentro das gargantas vermelhas. Os tambores surdos fazem o mundo tremerem uma cadência negra, absoluta. E no fundo a cuíca geme e ronca, nos puxões da mão negra. As negras estão absolutas com seus corpos no batuque. Vede que vasto crioulo que tem um paletó que já foi dólmã de soldado do Exército Nacional, tem gorro vermelho, calça de casemira arregaçada para cima do joelho, botinas sem melas, e um guarda-chuva preto rasgado, a boca berrando, o suor suando. Como são desgraçados e puros, e aquela negra de papelotes azuis canta como se fosse morrer. Os ranchos se chocam, berrando, se rebentam, se misturam, se formam em torno do surdo de barril, à base de cuícas, tamborins e pandeiros que batem e tremem eternamente. Mas cada rancho é um íntegro, apenas os cordões se dissolvem e se reformam sem cessar, e os blocos se bloqueiam. Meninas mulatas, e mulatinhas impúberes e púberes, e moças mulatas e mulatas maduras, e maduronas, e estragadas mulatas gordas. Morram as raças puras, morríssimam elas! Vede tais olhos ingênuos, tais bocas de largos beiços puros, tais corpos de bronze que é brasa, e testas, e braços, e pernas escuras, que mil escalas de mulatas! Vozes de mulatas, cantai, condenadas, implorai, implorai, só a Deus, nem a Deus, à noite escura arrependidas. Pudesse um grande sol se abrir no céu da noite, mas sem deturpar nem iluminar a noite, apenas se iluminando, e ardendo, como uma grande estrela do tamanho de três luas pegando fogo, cuspindo fogo, no meio da noite! Pudesse esse astro terrível chispar, mulatas, sobre vossas cabeças que batucam no batuque. O apito comanda, e no meio do cordão vai um senhor magro, pobre, louro, que leva no colo uma criança que berra, e ele canta também com uma voz que ninguém pode ouvir. As caboclas de cabelos pesados na testa suada, com os corpos de seios grandes e duros, caboclos, marcando o batuque. Os negros e mulatos inumeráveis, de macacão, de camisetas de seda de mulher, de capa de gabardine apenas, chapéus de palha, cartolas, caras com vermelhão. Batucam! Vai se formar uma briga feia, mas o cordão berrando o samba corta a briga, o homem fantasia do de cavalo dá um coice no soldado e o cordão empurra e ensurdece os briguentos, e tudo roda dentro do samba. Olha a clarineta quebrada, o cavaquinho oprimido, o violão que ficou surdo e mudo, e que acabou rebentando as cordas sem se fazer ouvir pelo povo e se mudando em caixa, o pau batendo no pau, o chocalho de lata, o tambor marcando, o apito comandando, os estandartes dançando, o bodum pesando. Mas que coisa alegre de repente nesses sons pesados e negros, uma sanfoninha cujos sons tremem vivos, nas mãos de um moleque que possui um olho furado. Juro que iam dois aleijados de pernas de pau no meio do bloco, batendo no asfalto as pernas de pau. Com que forças e suores e palavrões de barqueiros do Volga esses homens imundos esticam a corda defendendo o território sagrado e móvel do povo glorioso da escola de samba na Praia Funda! No espaço conquistado as mulatas vestidas de papel verde e amarelo, barretes brancos berram prazenteiras e graves, segurando arcos triunfais individuais de flores vermelhas. Que massa de meninos no rabo do cortejo, meninos de oito anos, nove, dez, que jamais perdem a cadência, concebidos e gerados e crescidos no batuque, que batucarão até morrer! De repente o lugar em que estais enche demais, o suor negro e o soluço preto inundam o mundo, as caras passam na vossa cara, os braços das que batucam espremem vossos braços, as gargantas que cantam exigem de vossa garganta o canto da igualdade, liberdade, fraternidade. De repente em redor o asfalto se esvazia e os sambas se afastam em torno, e vedes o tão molhado, e ficais tristes, tendes vontade de chorar de desespero. Mas outra vez, não para nunca, a massa envolve tudo. Pequenos cordões que cantam marchinhas esgoeladas correm empurrando, varando t massa densa e ardente, e no coreto os clarins da banda militar estalam. Febrônio fugiu do Manicômio no chuvoso dia de sexta-feira, 8 de fevereiro de 1935... Foi preso no dia 9 à tarde. Neste dia de domingo, 10 de fevereiro pela manhã, o Diário de Notícia, publica na primeira página da segunda seção “A sensacional fuga de Febrônio, do Manicômio Judiciário, onde se achava recolhido, desde 1927,constitui um verdadeiro pavor para a população carioca. A sua prisão, ocorrida na tarde de ontem, veio trazer a tranqüilidade ao espírito de todos, inclusive ao das autoridades que o procuravam. Que repórter alarmado! Injuriou, meus senhores, o povo e as autoridades. Encostai-vos nas paredes, população! Mas eis que na noite do dia chuvoso de domingo, 10 de fevereiro, ouvimos

“Bicho Papão

Bicho Papão

Cuidado com o Febrônio

Que fugiu da Detenção..."

Isso ouvimos no Largo do Machado, e eis que o nosso amigo Miguel, que preferiu ir batucar em Dona Zulmira, lá também ouviu, naquele canto glorioso de Andaraí, a mesma coisa. Como se esparrama pelas massas da cidade esparramada essa improvisação deum dia? As patas inumeráveis batem no asfalto com desespero. O asfalto porventura não é vosso eito, escravos urbanos e suburbanos? A cuíca ronca, ronca, estomacal, horrível, é um ronco que é um soluço, e eu também soluço e canto, e vos também fortemente cantais bem desentoados com, este mundo. A cuíca ronca no fundo da massa escura, dos agarramentos suados, do batuque pesadão, do bodum. O asfalto está molhado nesta noite do chuvoso domingo. Ameaça chuva, um trovão troveja. , cuíca de São Pedro também está roncando. O céu também sente fome, também ronca e soluça e sua de amargura. Nesta mormacenta segunda-feira, 11 de fevereiro, um Jornal diz que “a batalha de confete do Largo do Machado esteve brilhantíssima". Repórter cretiníssimo, sabei que não houve lá nenhum só miserável confete. O povo não gastou nada, exceto gargantas, e dores e almas, que não custam dinheiro. Eis que ali houve, e eu vi, uma batalha de roncos e soluços, e ali se prepararam batalhões para o Carnaval - nunca jamais “a grande festa do Rei Momo" - porém a grande insurreição armada de soluços. 

Pesquisado em 18/01/2012 em  http://www.amadeuw.com.br/livro.php?c=47&id=717&t=200+Cronicas+Escolhidas&pagina=4#texto

TRISTEZA

Morre quem não deve morrer e a gente vai ficando mais pobre.

Nosso encontro do Vermelho Amargo em setembro de 2011, foi um dos melhores. Ninguém ficou indiferente ao texto, pela história, pelo tema abordado - o orfão- e pela beleza da edição.

Escritor Bartolomeu Campos de Queirós morre aos 66 anos  

O escritor mineiro Bartolomeu Campos de Queirós morreu na madrugada desta segunda-feira em Belo Horizonte. Autor de mais de 40 livros, ele morreu em decorrência de insuficiência renal, informa a agência EFE.
Queirós tinha 66 anos, não era casado e não deixa filhos. Ele sofria de problemas nos rins e fazia hemodiálise regularmente. Ele estava internado no Hospital Felício Rocho
Seu corpo será velado esta tarde na Academia Mineira de Letras, da qual Queirós era membro.

	Rafael Munduruca/Divulgação
	Escritor Bartolomeu Campos de Queirós morreu nesta segunda-feira em Belo Horizonte

Nascido no município de Papagaios (Minas Gerais), mestre e crítico de arte, trabalhou em diversos projetos de incentivo à leitura patrocinados pela Biblioteca Nacional e pelo Governo de Minas Gerais.
O autor estreou na literatura em 1974 com "O Peixe e o Pássaro" e se dedicou principalmente à literatura infantojuvenil. Seu trabalho mais recente é o autobiográfico "Vermelho Amargo", lançado em 2011.
Segundo a assessoria da editora Cosac Naify, ele deixa um trabalho inédito ainda sem título e sem previsão de publicação.
O autor recebeu inúmeros prêmios, entre eles o Jabuti, maior condecoração literária do país, e o prêmio Ibero-americano SM de Literatura Infantil e Juvenil de 2008. Bartolomeu foi, além disso, finalista em 2010 do prestigioso prêmio internacional Hans Christian Andersen de Literatura Infantil.
O prêmio Ibero-americano SM reconheceu "a transcendência de sua obra que se manifesta na profundidade dos temas abordados, o respeito pelo leitor, os desafios que teve de enfrentar, seu compromisso com a arte literária sem concessões e o caráter poético e filosófico de sua obra".

Nosso encontro em setembro de 2011 sobre o Veremelho Amargo foi maravilhoso. e não poderia ter sido diferente.
 O livro, pequeno e vermelho como "o" tomate, foi cortado por nós em camadas mais finas que as da madastra, mas apreciadas como um manjar, que generoso se espalhou pelos olhos e pela boca a cada frase lida e sentida.

A entrevista dada ao Jornal Rascunho, que copiei aqui abaixo é outra pérola a ser apreciada em fatias finas.
Como no livro, um se foi um e à volta da mesa o tomate sobrará mais, mas o vermelho um pouco mais desbotado ficou assim, sem graça...

No dia 7 de junho, o projeto Paiol Literário — promovido pelo Rascunho em parceria com a Fundação Cultural de Curitiba, o Sesi Paraná e a Fiep — recebeu o escritor BARTOLOMEU CAMPOS DE QUEIRÓS. Nascido em Papagaio (MG), em 1944, ele tem 66 livros publicados (alguns deles traduzidos para inglês, espanhol e dinamarquês) e é considerado um dos principais autores da literatura infanto-juvenil brasileira. Acaba de lançar Vermelho amargo (leia resenha na página 6) — seu primeiro livro voltado ao público adulto. Queirós cursou o Instituto de Pedagogia em Paris e participou de importantes projetos de leitura no Brasil. Foi presidente da Fundação Clóvis Salgado/Palácio das Artes e membro do Conselho Estadual de Cultura, ambos em Minas Gerais. É idealizador do Movimento por um Brasil Literário, do qual participa ativamente. Por suas realizações, recebeu condecorações como Chevalier de l’Ordre des Arts et des Lettres (França), Medalha Rosa Branca (Cuba), Grande Medalha da Inconfidência Mineira e Medalha Santos Dumont (Governo do Estado de Minas Gerais). Ganhou ainda o Grande Prêmio da Crítica em Literatura Infantil/Juvenil pela APCA, Jabuti e Academia Brasileira de Letras. Na conversa com o jornalista Rogério Pereira no Teatro Paiol, em Curitiba, Bartolomeu Campos de Queirós falou de vida e morte, da necessidade da escola redescobrir o seu papel de formação e transformação do indivíduo, de como formar crianças leitoras, do encantamento que as palavras causam, da literatura como um lugar de dúvidas, do seu início como leitor e escritor, da sua descrença no ser humano, entre outros assuntos. Leia a seguir os melhores momentos do bate-papo.

• A palavra ao leitorO grande patrimônio que temos é a memória. A memória guarda o que vivemos e o que sonhamos. E a literatura é esse espaço onde o que sonhamos encontra o diálogo. Com a literatura, esse mundo sonhado consegue falar. O texto literário é um texto que também dá voz ao leitor. Quando escrevo, por exemplo: “A casa é bonita”, coloco um p0nto final. Quando você lê para uma criança “A casa é bonita”, para ela pode significar a que tem pai e mãe. Para outra criança, “casa bonita” é a que tem comida. Para outra, a que tem colchão. Eu não sei o que é casa bonita, quem sabe é o leitor. A importância para mim da literatura é também acreditar que o cidadão possui a palavra. O texto literário dá a palavra ao leitor. O texto literário convida o leitor a se dizer diante dele. Isso é o que há de mais importante para mim na literatura.

• Formação de leitorNasci em uma cidade pequenininha (Formiga) no interior de Minas Gerais. Era uma cidade que tinha três ruas. A rua de cima, a de baixo e a do meio. Hoje o poder público já chegou lá, e a rua de cima agora se chama Visconde do Rio Branco. A do meio, Juscelino Kubitschek; e a outra, Benedito Valadares. O poder público entra e tira aquilo que o povo criou e põe o nome que ele inventa, pois precisa homenagear alguém, independentemente da cultura daquela gente. Quando nasci (em 1944), devia ter uns cinco mil habitantes. Meu pai era caminhoneiro e minha mãe era uma leitora, uma grande leitora e dona de casa. Devo o meu gosto pela palavra também ao meu avô. Talvez ele tenha me alfabetizado. Meu avô morava em Pitangui, uma cidade perto de Papagaio, ganhou a sorte grande na loteria e nunca mais trabalhou. Ele cultivou uma preguiça absoluta. Levantava pela manhã, vestia terno, gravata e se debruçava na janela. Todo mundo que passava falava: “Ô, seu Queirós!”. Ele falava: “Tem dó de nós”. Só isso. O dia inteiro. Tudo o que acontecia na cidade, ele escrevia nas paredes de casa. Quem morreu, quem matou, quem visitou, quem viajou. Fui alfabetizado nas paredes do meu avô. Eu perguntava que palavra é essa, que palavra é aquela. Eu escrevia no muro a palavra com carvão, repetia. Ele ia lá para ver se estava certo. Na parede da casa dele, somente ele podia escrever. Eu só podia escrever no muro. Esse meu avô tinha um gosto absoluto pela palavra e era muito irreverente. Eu era o grande amigo dele. Ele falava algumas coisas comigo, ele tinha umas coisas interessantes e que ficaram. Em frente à casa dele moravam três moças solteiras. Maria da Fé, Maria da Esperança e Maria da Caridade. Eu sabia quando elas passavam na rua porque o meu avô falava três vezes: “Tem dó de nós, tem dó de nós, tem dó de nós”. A Esperança morreu e o meu avô me falou: “Quem disse que a Esperança é a última que morre?”. Quando o cinema foi inaugurado, era um galpão muito grande, com um lençol no meio. Quem era alfabetizado via o filme de frente porque não podia botar o lençol no fundo do barracão, pois desfocava a imagem. O lençol ficava no meio. Os alfabetizados ficavam na frente e liam. Os analfabetos ficavam atrás do lençol e pagavam meio ingresso. Viam o filme ao contrário, mas a legenda não era problema. Ninguém lia. E o meu avô falava: “Na terra de cego quem abre cinema é doido”.

• Criado com a metáforaMeu avô tinha um encantamento com as palavras. Eu fui aprendendo com ele a cultivar esse encantamento. Lembro que na casa dele tinha uma copa muito grande. Ele ficava sentado na ponta da mesa fazendo cigarros para o dia seguinte. Havia um Cristo crucificado na parede. De vez em quando, ele levantava a cabeça e falava para mim: “Sofreu, né? Sofreu demais. Sofreu tanto. Mas morreu gordo, você não acha?”. Era toda uma trama que me deslocava. Já fui criado com a metáfora. Tive uma infância junto com as metáforas. Outra coisa que me ajuda na literatura é ter nascido de sete meses. Fui sempre muito fraquinho. Era miúdo, fraco, tratado com cuidado. Quando adoecia, a mãe chamava o médico por via de dúvida. Mas por via de dúvida, ela mandava benzer; e por via de dúvida, ascendia uma vela; e por via de dúvida, me dava um chá e eu, então, melhorava por via de dúvida. Depois, cheguei a uma conclusão: Quem sabe as coisas faz livro didático e quem não sabe faz literatura. Se você tem uma coisa a afirmar, você não tem que fazer literatura. Literatura é uma conversa sobre as dúvidas. É uma conversa sobre as delicadezas, sobre as faltas. Não é uma conversa crua como desejam as ciências exatas. A literatura é mais delicada. Ela trabalha com a dúvida, com as incertezas, com as inseguranças, com as faltas, que são coisas que nos unem. Tive uma infância rica. Tive um avô e uma experiência muito boa com ele. A minha mãe era uma leitora. Não havia em casa literatura infantil. Eu lia os livros que a minha mãe lia: A toutinegra do moinho (Emílio Richebourg), As mulheres de bronze (Xavier de Montépin). Também ficou uma coisa que hoje conto sem problemas. Quando a minha mãe morreu, eu tinha seis para sete anos. Ela ficou doente por muitos anos. Eu sempre a conheci um pouco doente. Minha mãe cantava muito bonito, ela era soprano. Quando a dor era muito forte, quando a dor pesava muito, sabíamos que a morfina não era suficiente, a minha mãe cantava. Ela cantava umas cantigas de Carlos Gomes. A voz dela atravessava a casa e o quintal. Então, a gente sabia que ela estava com muita dor. Outro dia, estava pensando que eu também, quando dói muito, escrevo. É a mesma coisa. Quando pesa muito, eu escrevo. Hoje, não fico na janela como meu avô ficava. Mas fico o tempo todo em frente ao Windows. Trocamos os lugares, mas continuamos na janela.

"A literatura tem uma capacidade tão grande de nos renovar que o texto que escrevi ontem não me serve para o hoje". Foto: Matheus Dias

• Construir o mundo com letrasO meu avô brincava muito comigo usando as palavras. Ele escrevia “azul” e me pedia para escrever outra palavra na frente. Eu escrevia “preto”. Ele falava: “O azul hoje é quase preto”. Ele fazia uma frase usando as duas palavras. Eu ficava incomodado como ele, com toda a palavra, dava conta de fazer uma frase. Com duas palavras, construía uma oração. A metáfora é muito interessante para o escritor. A metáfora é onde o escritor se esconde e põe asas no leitor. Pela metáfora, eu me escondo, mas ao mesmo tempo ponho asas no leitor. Vai aonde você quiser. Você está livre para romper com tudo. Acho que o leitor é tão criador quanto o escritor. O leitor cria muito. É o que o Umberto Eco fala — a estrutura ausente na obra. Você gosta de uma obra não pelo que está escrito, mas pelo lugar que ela o levou a pensar. Isso é muito interessante. Michel Foucault fala que o que lemos não é a frase que está escrita. Lemos o silêncio que existe entre as palavras. É ali que a literatura se faz. Vou falar bem francamente. Hoje, chego à conclusão de que escrevo porque quero dizer umas coisas e acho a palavra oral muito perigosa. Escrever é mais fácil do que falar. Quando escrevo e não gosto do texto, eu o rasgo. Jogo fora, apago, deleto

• Literatura afetivaQuando terminei o curso primário, fui estudar como interno em Divinópolis. Lá, com onze ou doze anos, encontro o professor de literatura José Dias Lara. Ele me introduz na literatura. Com ele, começo a ler Machado de Assis, José Lins do Rego, José de Alencar. Com uma orientação maravilhosa, devo a esse professor o meu gosto pela literatura. Sempre fui um bom leitor. Tive uma professora muito interessante. Quando entrei na escola, já sabia ler e escrever — o meu avô já havia me ensinado. Mas tinha tanta vontade que a dona Maria Campos — minha primeira professora — gostasse de mim, que resolvi esquecer tudo. E aprendi tudo outra vez. Ela ficava tão feliz comigo aprendendo tudo o tempo inteiro, rápido. E tudo o que queria na vida era que ela gostasse de mim, mais nada. Quando dava aula para professores em especialização, brincava com eles. Acho que a criança quando entra na escola, não aprende porque vai prestar concurso, vestibular, nada disso. Ela aprende para ser amada por aquele que sabe. E o professor é aquele que sabe e ela quer ser amada por aquele que sabe. Acho que a aprendizagem no início da infância está na ordem puramente do afetivo. Sem isso não dá. Aprendi com Merleau Ponty que a primeira leitura que a criança faz na sala de aula é a do olhar do professor. Há pessoas que quando nos olham nos afastam. Outras, quando nos olham, nos acariciam. Há crianças que não aprendem porque o olhar do professor não deixa. Há criança que não usa a liberdade porque tem medo do olhar do professor. O olhar do professor imobiliza. Muitas vezes, jogamos nas costas dos métodos a não aprendizagem da criança, quando, às vezes, a aprendizagem da criança é interditada pelo olhar do professor, que é a primeira leitura que ela faz. Merleau Ponty descobriu uma coisa fundamental. Um dia, ele olha muito tempo para o sol e descobre que olhar dói. Ele começa, então, a fazer uma análise dessas coisas. Começa a perceber que ouvir uma música tão bonita às vezes pode arrepiar o meu corpo. Então, ouvir também é tátil. No gosto, posso acordar a memória. Então, o homem é uma coisa inteira, não é dividida em apenas cinco sentidos. Quando se trabalha com a infância é muito bom nos policiarmos sobre o olhar que destinamos ao outro e que muitas vezes interdita o outro. Não permite que a liberdade se faça ali. As crianças precisam muito de nós, adultos. Elas precisam muito de nós para crescer e elas sabem disso. É importante e bom fazermos essa leitura.

• Formação do professorEstou muito afastado dos processos educacionais. O homem é o único animal que pode ser educado. Todos os outros animais podem ser adestrados. Educar pressupõe deixar o outro ser dono do seu próprio destino. A educação se faz pela liberdade. Liberdade que você dá ao outro para que ele escolha o seu destino. Vejo que os processos de educação, o que chamamos de escola, não deixam de ser processos de adestramento. Não é uma educação plena, é um processo de adestramento. É uma criança sujeita ao desejo do professor. E é o professor sujeito ao desejo do poder político. Então, a criança é sem autonomia. Ela deveria ser o senhor da coisa. No entanto, é o objeto. A escola não forma o leitor de literatura. A escola só ensina. Isso é da própria história da educação brasileira, quando nos anos 1960 o MEC-USAID (Série de acordos produzidos, nos anos 1960, entre o Ministério da Educação brasileiro (MEC) e a United States Agency for International Development (USAID). Visavam estabelecer convênios de assistência técnica e cooperação financeira à educação brasileira. Inseriam-se num contexto histórico fortemente marcado pela concepção de educação como pressuposto do desenvolvimento econômico.) chega ao Brasil e traz os métodos americanos para a escola brasileira. Na revolução de 64, Jarbas Passarinho oficializa a reforma da educação e começa a dizer que a escola só pode ensinar aquilo que pode ser medido, só o que é mensurável. Tira-se todo ensino afetivo da escola, pois a afetividade não é mensurável. Você pode medir muitas crianças, mas não pode medir qual delas é a mais feliz. A escola brasileira, da década de 1960 para cá, ficou unicamente tentando ensinar só o que é mensurável. Entrou no regime da economia, dos números. Há coisas na educação que não podem ser mensuráveis, são intuitivas, estão no campo da percepção, do afeto. Isso foi tudo jogado fora. De 1964 para cá, quando os americanos começaram a dar as normas para a educação brasileira, não se pode falar de honestidade porque não é mensurável; não se pode falar de fraternidade e amor, pois não são mensuráveis. Quando o professor entra na sala de aula, tem que esquecer a vida dele do lado de fora. Ali dentro, ele não tem vida própria, é um facilitador da aprendizagem. Fomos trazendo isso até os dias de hoje e perdemos. A literatura, como não é mensurável, perde totalmente o sentido. É muito interessante porque quando começa a ditadura, a literatura se torna muito importante. Todas as escolas liam uma história considerada literatura. Era uma história de um passarinho que estava preso em uma gaiola e todo o dia de manhã a criança levantava, trocava o alpiste, a aguinha e o passarinho cantava, cantava. Um dia, o menino esqueceu a porta aberta e o passarinho voou e foi para cima de uma árvore. Aí, cai uma chuva forte e ele precisa se esconder em uma calha do telhado, vem um gato e avança. Ele corre para o esgoto e vem um rato. Até que o passarinho não agüenta essa liberdade e volta para a gaiola, fecha a portinha e continua cantando muito feliz. É isso que a ditadura quis falar que era literatura. Isso circulou no Brasil de cabo a rabo. Era a grande obra literária.

"É preciso deixar a criança viver a sua infância, com suas inseguranças, seus medos, suas tristezas, suas fantasias". Foto: Matheus Dias

• Encantar o outroA literatura começa a fazer isso com as crianças. Qual é o personagem principal? Qual o pedacinho de que você mais gostou? E mesmo que o menino goste do demônio, tem de falar que gostou do anjo, pois a escola não admite que se goste do demônio. Mesmo que goste da bruxa, tem de dizer que gosta da fada. A escola não dá conta dessa liberdade que nós temos. Essa simpatia que carregamos pela bruxa, pela sacanagem do demônio. Mas na escola não pode, a escola tempera isso. Tem escola servil. A literatura não é servil. A literatura não serve a nada e a escola foi feita para servir alguém, ou a um partido político, a um ideal, enquanto a literatura foi feita apenas para encantar o outro. A literatura é feita de fantasia. Tudo o que penso, posso escrever. Nada é interditado, tudo posso dizer, desde que com uma forma elegante, bem organizada. Posso até dizer “os livro”, “os peixe nada”. Posso até dizer, mas propositadamente, conhecendo uma gramática profundamente. Aí, posso dizer qualquer coisa que quero. Só rompemos quando dominamos. Caso contrário não há rompimento. É preciso uma tradição para romper. A literatura é essa coisa exagerada de fantasia. A gente só fantasia o que não temos. Não fantasiamos o que temos. Então, a literatura é feita de falta. O que escrevo é o que me falta. É isso que a literatura faz. A literatura é o lugar da falta. Para a escola é muito difícil cuidar da liberdade. A liberdade é muito fascinante, muito boa. A liberdade é uma coisa extremamente exagerada, bonita, clara. E a escola não dá conta disso. A escola é para conter. Criança educada é criança contida. A escola de hoje acha que esse menino é educado porque antes de responder, ele conta até dez, porque ele senta com a perna cruzada, porque ele come com a boca fechada. Todo contido é educado. Todo expansivo é mal-educado.

• Ser escritorEstava estudando fora do Brasil (início da década de 1970), no Instituto Pedagógico da França, era bolsista e comecei a sentir saudade do Brasil. Morava perto de um jardim que tinha um lago. No fim de semana, sentava-me neste jardim para ler e sentia saudade do Brasil, de comer feijoada, de dormir na cama com lençol passado, dos meus amigos. Nunca pensei em ser escritor. Um dia, pensei: por que você não pensa em uma coisa que nunca pensou? E tinha o lago e sempre vinha um peixe e botava a cabeça do lado de fora. Havia várias gaivotas que mergulhavam no lago e tornavam a sair. Comecei a olhar aquilo e a pensar que cada coisa tinha um lugar. Se o peixe saísse fora da água, morreria afogado no ar. Mas se a gaivota ficasse dentro da água, morreria afogada. Comecei a olhar os dois elementos da natureza e descobri uma coisa que achei bonita: tanto o peixe quanto o pássaro não deixa rastro por onde passa. Não ficam caminhos. Ele chega, se instala naquele lugar e todo vazio é caminho. E toda a água é caminho. Fiquei encantado com o peixe e o pássaro por não deixarem rastro. Então, escrevi o texto O peixe e o pássaro para aliviar a minha saudade. Quando volto ao Brasil, entro em um concurso — a primeira edição do prêmio João de Barro, da Prefeitura de Belo Horizonte. Mandei meu texto e ganhei o prêmio. Não sabia que era escritor. Ganhei o prêmio e fiquei feliz, pois tinha um dinheiro. Fiquei mais feliz ainda porque um dos jurados era a Enriqueta Lisboa, que me telefonou para dar a notícia. Ela quis me conhecer e ficamos muito amigos. Havia um crítico literário no Jornal do Brasil que se chamava Dom Marcos Barbosa. Ele leu O peixe e o pássaro e escreveu uma crônica, aconselhando o Carlos Drummond de Andrade a ler o meu livro, pois era uma receita para viver no mosteiro. Esse foi um texto que escrevi para mim mesmo. Para me fazer carinho naquela solidão que sentia em Paris. Hoje, brinco muito ao afirmar que escrevemos para fazer carinho na gente. Tem horas que a única coisa que posso fazer por mim é escrever. Fazer um pouco de carinho em mim.

• Não ler depois de impressoTem coisas que não me perdôo. Ganhei o prêmio Jabuti com um livro chamado Ciganos. Quando escrevi Ciganos, viajei para a Europa e estava no norte de Portugal com o sul da Espanha. O livro tinha acabado de sair no Brasil. Entrei em um acampamento de ciganos espanhóis e uma cigana veio e me perguntou: “Queres ver a tua sina?”. Eu pensei: escrevi o Ciganos e não usei uma única vez a palavra “sina”. Tive um arrependimento de me matar. Como é que você escreve um texto sobre os ciganos e não coloca a palavra sina? Aí, fiz um propósito de nunca mais ler nada meu depois de impresso. Não leio nada porque vou querer escrever de novo, porque já sou outro. A literatura tem uma capacidade tão grande de nos renovar que o texto que escrevi ontem não me serve para o hoje.

• Preocupação com o públicoNão tenho preocupação com o público. Vocês já assistiram ao filme A festa de Babete? É isso, ela foi para a cozinha e fez o melhor que ela podia. Só isso. Vou para o escritório e faço o melhor que posso. Àquela hora não tem destinatário. Se tiver destinatário, não é mais literário. Se entrar no escritório e pensar: vou escrever um texto para criança, já me distancio dela. Já me coloco no lugar de adulto, me distancio da infância. Tenho muito medo do “escrever para criança”. Parece que estou em um lugar muito legal, que estou bem feliz, bem disposto, alegre e vou ensinar esses “coitadinhos” a chegar nesse lugar em que estou. Eu tenho horror disso. Quero mostrar para a criança que também cresci, mas tenho muita insegurança, muita tristeza, muita alegria, muita saudade. Na minha obra, falo de morte, falo de tudo. Quando escrevo e quero que a criança seja leitora, faço uma frase mais curta, uma ordem mais direta, um parágrafo menor, porque o fôlego da criança é pequeno. Quando escrevo, preciso ler o texto em voz alta para saber se ele cabe na minha respiração. Às vezes, ao ler o texto em voz alta, percebo que é preciso transformar uma frase em duas, colocar um ponto final, dar um jeito porque está muito longa. Quando a emoção é muito forte, tenho que mudar de folha. Faço muito isso, mas quase que protegendo o leitor. O conteúdo, não. As crianças dão conta. As crianças são muito mais fortes do que nós. Quando se chega à idade que cheguei, descobre-se uma coisa interessantíssima: a vida não é um processo de soma, é um processo de subtração. Viver um dia é ter menos um dia. Hoje tenho muito menos dias para subtrair. A criança tem muito mais para viver do que eu. Ela é muito mais intensa do que eu. Ela tem muito mais pela frente do que eu. O meu pela frente é pouco. É perigoso quando a gente pensa que vai escrever para a criança porque a infância é o lugar que jamais poderei estar a não ser pela fantasia. E a criança está lá em realidade. Às vezes, os adultos, os pais, os professores ou os escritores, se sentem tão ameaçados porque a criança está em um lugar que indiscutivelmente já perdi, irremediavelmente nunca mais poderei estar. Então, começamos a querer trazer essa criança o mais depressa possível para o lugar onde estou. Aí, você começa a assaltar a infância da criança. Tenho muito medo desse assalto. Hoje, muita escola é considerada boa porque rouba a infância da criança muito cedo. Que aquele professor é muito bom porque rouba a infância da criança muito cedo. Eu vejo isso com muita clareza. É preciso deixar a criança viver a sua infância, com suas inseguranças, seus medos, suas tristezas, suas fantasias.

• Espantado com a vidaVocê não sabe que está em coma. Se tivesse morrido, não teria sabido. Quando voltei, soube que havia ficado em coma sessenta e nove dias. Viver, para mim, é um espanto muito grande. Depois desse período, fiquei muito espantado com a vida. Nascer é um ato extremamente arbitrário. Não fui consultado se queria nascer e isso me pesa muito. Ninguém me perguntou se eu queria nascer, depois não escolhi nem mãe nem pai. Não escolhi o país, nem o idioma que queria falar, nem a cor que queria ter. Ninguém me perguntou nada. É um dos fatos mais arbitrários do mundo. Escrevo neste livro (Vermelho amargo) que a dor do parto é também de quem nasce. Outra coisa arbitrária é morrer, porque você não pediu para nascer. E quando vê a luz do mundo, a cor, a alegria do mundo, alguém fala que você vai morrer. Morrer é outra coisa arbitrária. Saber que é uma experiência individual. Só posso nascer do meu parto e só posso morrer da minha morte. Por mais que ame o outro, são coisas que não posso fazer no lugar dele. Não poder morrer no lugar de ninguém é uma coisa tão arbitrária. Uma educação que não trabalha com isso passa ao largo. Perde o cuidado com a vida. A educação que não tem esse cuidado, que nascer é ganhar o abandono. Nascer é ser expulso do paraíso, é andar com a própria perna, é falar com a própria boca, é ouvir com o próprio ouvido. Nascer é o abandono e é isso que nos faz ter compaixão pelo outro. A compaixão surge com a consciência desse abandono, com o medo da morte. É aí que criamos uma paixão pelo outro. Essa compaixão surge dessa nossa fragilidade, que é absoluta. E nós não falamos mais nisso. A literatura para criança, às vezes, não fala disso. Tenho um livro — Até passarinho passa — que fala da morte. A morte nos espanta tanto que não queremos nem pensar. Mas é o que nos segura.

"A literatura pode ser um espaço bonito do reencontro, da conversa, do deslanchar para outras confidências". Foto: Matheus Dias

• A palavra desestabilizaUm dia estava trabalhando em casa e deitei no chão. Tenho às vezes uma dor na coluna. Deitei no chão do escritório. Tinha feito muita coisa naquele dia. De repente, vi uma formiguinha descendo depressa a parede branca do escritório. Olhando para ela, fiquei tão abismado. Eu sabia fazer tanta coisa, mas não sabia quem botou o desejo do açúcar no coração da formiga. Aí, a literatura não dá conta. Os pequenos gestos da natureza me encabulam muito. Sei que a palavra não dá conta. Mesmo sabendo que é a palavra que organiza o caos. No Gênesis, Ele veio e disse: “Faça-se a luz!”. E a luz se fez. Foi a palavra que organizou o caos. Você vai ao psicanalista porque está em desordem e acredita que a palavra irá te organizar. A palavra cura. De repente essa palavra não dá conta de dizer muita coisa. Ao mesmo tempo a palavra desestabiliza. A palavra é uma coisa muito pesada. Nossa Senhora ficou grávida da palavra do anjo. O anjo chegou, disse que ela seria mãe e ela acreditou. A palavra tem esse poder transformador.

• Movimento por um Brasil LiterárioAndei pensando muito antes de fazer o Movimento por um Brasil Literário. Conversava muito com o pessoal da Fundação Nacional do Livro sobre como a escola não pode ser a única responsável pela formação do leitor. A escola não pode e nem dá conta disso. Se a criança chega em casa e não encontra nem o pai, nem a mãe, nem avó lendo, como é que a escola quer que ela leia? Ela não vê isso acontecendo na vida. Achei que era preciso mobilizar toda uma sociedade em função da leitura literária. Não deixar exclusivamente na mão da escola uma tarefa que não pode ser somente dela. Precisamos de uma sociedade inteira envolvida nesse trabalho de formação de leitor. Não quis chamar de plano de leitura, projeto de leitura. Eu queria um movimento de leitura, com pessoas que acreditam que a literatura é boa, faz bem, com quem possa ajudar, indicar um livro, fazer um grupo de leitura. Quem pode fazer isso pode entrar no nosso movimento, pode entrar no site (www.brasilliterario.org.br). Temos contatos que vão informando o que está acontecendo. É todo mundo que acredita nisso. Não há cobrança nem avaliação. Não quis nada disso, quis um movimento livre. O movimento é uma coisa organizada, tem uma organização interna, um fluxo. Todo mundo que estiver embalado nessa confiança na literatura, que a literatura pode fazer uma sociedade mais bonita, menos corrupta, mais reflexiva, mais crítica. Pode fazer uma sociedade mais cheia de compaixão, de respeito mútuo. Acho que a literatura tem a função de tornar a sensibilidade mais aguçada. As pessoas mais intuitivas, mais prontas para as minúcias, para os retalhos, como diz o Manoel de Barros, para os restos, para as pequenas coisas. A literatura pode nos ajudar muito.

• Nem luz própriaHoje estamos vivendo em um Brasil feio. Não gosto do Brasil em que vivo hoje. Um Brasil que só fala de números. O Brasil vai bem porque a economia vai bem. Mas e nós, o povo? Nós estamos bem? Estamos seguros, respeitados? Estamos dignamente humanos? Temos uma escola boa, uma saúde boa? Temos uma segurança boa? O Brasil vai bem porque a economia vai bem. Mas e eu não conto? Sou apenas um número? Estudei na física que o planeta não tem nem luz própria. Olha que coisa terrível morar em um planeta que não tem nem luz própria. Estamos em uma periferia do cão. E para ter o dia e a noite você nem precisa de uma estrela de primeira grandeza. Uma estrela de quinta grandeza, como o Sol, serve. Resolve isso numa boa. E ainda temos alguma verdade para dizer? É só a dúvida que nos une, que nos aproxima. É só disso que precisamos. Precisamos de amparo com a nossa dúvida. E a literatura nos ampara. Tenho muito medo da verdade. Não acredito que haja nada verdadeiro. Tive um professor de filosofia, o padre Henrique Vaz, para quem eu perguntei “o que era a fé”. Ele me respondeu que a fé é a dúvida. Tem dias que você tem muita, tem dias que tem pouca, tem dias que não tem nenhuma. Isso se chama fé, porque nos é possível somente a dúvida. Hoje, estamos com muita gente encontrando a verdade. Quando uma pessoa encontra a verdade, a única coisa que ela adquire é a impossibilidade de escutar o outro. Ela só fala, não escuta mais. Quem encontra a verdade só fala.

• Verdade mais profundaA memória é o nosso grande lugar. Na memória tem tanto o que vivi quanto o que sonhei ter vivido. Não acredito em memória pura. Toda memória é ficcional. É um pedaço da memória com mais um pedaço da fantasia. A fantasia é o que temos de mais real dentro de nós. A fantasia é a minha verdade mais profunda. A fantasia é aquilo que não conto para ninguém, só para as pessoas que amo muito. Ela é tão verdadeira que quando vou contar essa fantasia, faço uma metáfora para protegê-la. Pois a fantasia é o que tenho de mais profundo dentro de mim. É o meu real mais absoluto. Não existe uma memória pura, toda memória é ficcional. Precisamos tomar posse da fantasia. Todo real é uma fantasia que ganhou corpo. O que põe o novo no mundo é a fantasia. Uma escola nova é uma escola que cultiva a fantasia. Se ela ficar só na tradição, ela só fica na repetição. Ela não instala o novo. É a fantasia que inaugura o novo no mundo. Há cem anos, voar era uma fantasia do Santos Dumont. É preciso saber se quero uma sociedade nova. Preciso de uma escola fantasiosa e convidar a criança para deixar a fantasia vir à tona.

• Escrever para criançaQuando escrevi O peixe e o pássaro, a Enriqueta Lisboa disse que a natureza é muito sábia. Que a natureza tem o tempo de florir, o tempo de dar o fruto, o tempo da colheita. Tem o tempo das cheias, das vazantes. A natureza tem as quatro estações, é muito sábia. E a natureza é tão sábia que não sentiu nenhuma necessidade de fazer um sol para adultos e outro para crianças. A natureza, com essa sabedoria dela, nunca fez um rio para adulto e outro para criança. E que não era inteligente fazer uma literatura para adulto e outra para criança. Ou é literatura ou não é literatura. Isso me marcou muito. Quando escrevo, gosto de me perguntar se o texto escrito fica em pé sem nenhuma ilustração. Se precisar de ilustração ou uma muleta qualquer, não vale a pena. O texto tem que valer como texto sozinho. Quando se põe o carimbo “para crianças”, quando tem destinatário, a gratuidade da literatura se perde. A pergunta que coloco é: “por que a criança pequena gosta tanto de livro, vê de frente para trás, de cabeça para baixo, inventa história, folheia aquilo, leva para cama?”. E por que passa a não gostar de livro quando entra para a escola? É porque a escola vai cobrar. Muitas vezes, a literatura serve de elo. A criança vira para o adulto e pede para ele contar uma história. O adulto diz que não sabe e ela pede para ele contar a que contou na noite anterior. No dia seguinte, o pedido se repete. Ela não quer saber da história, ela está pedindo para você parar e ficar um tiquinho com ela. A literatura se torna um pretexto para o encontro do pai com o filho. Qualquer história serve. Ela está pedindo a sua presença. É preciso fazer da literatura esse local de encontro. É tão bonito quando você diz “venha cá que vou te contar uma história”. É porque você sabe essa história de cor. E saber de cor é saber de coração. A literatura pode ser um espaço bonito do reencontro, da conversa, do deslanchar para outras coisas, para outras confidências.

• Sociedade falanteQuando uma sociedade e seus valores ficam muito perdidos, ela ganha muita força para a auto-ajuda. É uma sociedade que procura o que fazer, como viver. Precisa muito de receita. O melhor diálogo que travamos na vida é com o silêncio. Conversar com o silêncio é fascinante. Vivemos em uma sociedade em que o silêncio está interditado. As pessoas falam o tempo inteiro. Você entra no aeroporto e a tevê está ligada o tempo inteiro. No hotel, a tevê está ligada o tempo inteiro. Tem uma música tocando no elevador, tem alguém falando no celular. Tem pessoas com três celulares. É um mundo que fala o tempo inteiro. Não conversamos com o silêncio. E quando escutamos o silêncio, temos muitas respostas. Estamos ficando cada dia mais interditados do silêncio. Tem um objeto que me preocupa muito chamado televisão. Não tenho nada contra. Às vezes, tem umas novelas boas que a gente descansa ao assistir. Mas entre um bloco e outro, existe uma coisa chamada comercial, que mostra tudo o que não temos. Você não tem esse cartão de crédito, não tem esse tênis, não fez essa viagem. Você não tem esse carro, não usa esse produto… Certa vez, umas senhoras apareceram na minha casa, muito bem vestidas, às três horas da tarde, me pedindo para participar de abaixo-assinado que elas iriam mandar para o Roberto Marinho. O abaixo-assinado era porque a Globo estava passando programas naquele horário que não eram bons para os jovens. Eu as levei até o escritório, não tenho tevê na sala, e disse para elas: “Olha, vou dizer para a senhora que a minha televisão é maravilhosa. Ela tem um botão que quando não quero assistir, eu desligo. Tem que instalar na da senhora. É uma coisa fascinante. Se a da senhora não tem, mandar instalar”. As pessoas estão sem autonomia até para desligar uma televisão. Compram aquilo, ligam de manhã e dormem com aquilo ligado a noite inteira. É uma coisa que fala no ouvido da gente o tempo inteiro.

• Livro digitalUm dia, conversando com a Anne-Marie Chartier (pesquisadora francesa em educação, casada com o historiador Roger Chartier), ela falou mais ou menos assim: “Vou à locadora porque não tive tempo de ver o filme. Aí, levo para casa o filme que quero ver. Aí, tenho que ter um aparelho para enfiar aquele filme, mas antes tenho que ver se ele está bem conectado na televisão. Depois, preciso ver se o controle remoto tem pilhas para poder ligar e assistir ao filme. Quando faço tudo isso e não consigo, preciso telefonar para o técnico que me diz que daqui a três dias vem para ver qual é o problema. E acho que estou maravilhosamente bem servida com a tecnologia. Não estou. O livro é uma coisa tão fascinante. Não tem pilha, não tem fio, não tem técnico, não tem nada”. Ela falou comigo, o livro ainda será inventado de tão maravilhoso que ele é. Ainda será inventado porque é a coisa mais prática que tenho. Essa tecnologia toda precisa de pilha de eletricidade. O livro não tem nada disso, põe debaixo do braço e leva para onde quiser. Não tem que anotar em que parte parou, basta dobrar o cantinho e já sabe. É bonito no livro quando você risca o que lê. Acho bonito quando pego livros que li e vejo onde risquei e penso “já não sei mais por que marquei isso”. Que coisa boa! Naquele dia, aquilo teve uma função. Hoje, já não sei mais qual é. Então, respondo com a fala da Anne-Marie Chartier: “O livro ainda vai ser inventado. É tão bom que ainda vai chegar o tempo dele”.

Drumond e carnaval

Aí vão dois aforismas de  Drummond sobre o carnaval.

"O carnaval recomenda-se como ressurreição da vida,
sufocada no resto do ano."
"O carnaval socializa o folião,
que depois volta ao individualismo descontente."
Bjs.
Terezinha Azzi

TEMPORAL ... ou Meditação de Carnaval

Nem sei como me animo , mas lá vai...um delírio do carnaval passado.

TEMPORAL  ... ou

  Meditação de Carnaval

Que o Tempo é curto, é mediano, é longo  

Tal a vida é plena, é plausível, é dolorosa

O intuímos todos . Grande coisa! Pobre achado.

Abandoná-lo é sábio, impossível,  ousado

Não há seguro de que a vida bem flua

Se dela usarmos  dia após dia bocado a bocado.

Temporal vital, meu castelo exposto,

Meus heróis em ceroulas, ai de mim !

O Depois me cerca , esticando fios na ansiedade  solta

Zigue zague, ponto em cruz, nó de marinheiro

Tanta arte enfeita a insanidade do meu momento !

Do Amanhã não sei ,não lhe sinto  o fardo

Mas  farejo   o caos , rastejo na angústia ,crepito na dúvida

Sem morada certa  a dimensão Futura corre como comissão de frente

e zomba incertezas  entre  suores e lança-perfumes .

Só o Agora dança com peito aberto de  pipa

 Abrindo céus  e correndo riscos, valente .

Salve mestre  bailarino do Presente!

Solta do arame a dor serpentina  que presa geme

 A liberdade  só desatada  pelo  que é   verdadeiro !

Por isto  ele é unguento, é cânfora na chaga

Verdade curativa, abre alas !

 Entre feridas   purulentas , antigas, mal cicatrizadas .

Adeus tormento , país do depois ,  irreal  Passado

Em palco maldito  desfila sua   assombração ,

Fantoche de ilusão,covarde  mascarado

Geme de  esforço rompendo  camadas de tempos gelatinosos

Olho de vidro, caos na transparência ,

Sanduiche de borboletas  empaladas entre vidraças

             

Fantasma  do casulo ,do Passado , entalado sonha com o rasgo  ,

Adivinha-lhe    a liberdade  aerada, Futura.

Morador  de cripta  ,colecionador de pedras , cego de sol

Levita rígido  ,visitante de paraísos mornos, emoções orvalhadas

Amordaçado em sensibilidades endurecidas e  vontades flácidas.

Em  luta   inglória,perene, latente,  de besta, de colosso impotente

Fera sem garras , sem espada, sem dentes, sem bafo, sem nada.

O Presente   te toma ,  desarma ,perfuma, derruba e  vence

Templário sem armadura de um  Graal  sem busca

Jaz  em terra  sem escudo ,vencido, em malhas dominado

Criatura combalida ,de olhos embotados , derrota consentida

Em diáspora interna de alma e sentidos   , cai agora mortalmente    rendida.

Abre alas ,mestre dos mestres, Arlequim do Agora

 Vem jogar a liberdade de pomba

 Nas fuças do ventilador submetido  à tecla  forte

Preencher espaços com verdades em confetes brancos

Amores e humores  partidos,esparramados  por  carnavalescos  ares ,

Alucinados bailam em partículas , em plumas nervosas,  à própria  sorte.

Redemoinhos de força  bruta, poderosos Agoras

Enxertos de vitalidade, poções mágicas, anárquicos quereres

Ampulhetas  sem areia,  vontades com densidades

Esperanças calcificadas , estandartes   de novidades e poderes.

Salve    Arlequim , a alegria em tules 

Trovador ébrio de vida  com os arrebatadores  véus  do Momento  !

Vem que Pierrot tristonho dorme  

...um sono tímido , angustiado  de homem  sonhador  do Futuro

Vem que Colombina  torturada rumina

...inconformada , desejosa do amor do corpo e da alma  , alimentada por  sonhos outonais de mulher do Passado.

Mas ai de nós!  Foliões no temporal da vida ...

A brincar   de deuses , heróis , de seres atemporais ,

E  num bendito espasmo de luz, num ronco de cuíca ,

Momento raro ,desmascarado

 Que surpresa  ! descobrir  :

Só o homem do Presente vive a glória do momento dominado.

26-02-2011

(que viagem...e sem LSD !)

O que fazem os livros quando a livraria fecha?

O que fazem os livros quando a livraria fecha?
http://www.youtube.com/watch?v=SKVcQnyEIT8&feature=youtube_gdata_player

Por Terezinha Azzizi

Dorian Gray

E aí? Vamos começar o ano?
Mesmo sem data certa para o Clubinho, podemos começar os trabalhos?
Esquentando os tamborins - longe ou perto deles - tirei ontem da estante o " Retrato de Dorian Gray".


 A minha edição é de 1989 da Francisco Alves, com tradução de José Eduardo Ribeiro Moretzsohn (Juliana, é parente de vocês?), me parece uma edição tipo "pocket", se alguém tiver outra dica de edição mais recomendada me fale, por enquanto vou com esta mesmo.


Na orelha desta edição consta que, após receber críticas iradas e admiráveis, OW resolveu publicar o texto em livro, que primeiro havia saído no Lippincott´s Magazine em 1890 numa versão curta, acrescentando-lhe alguns capítulos e um prefácio.


 É sobre este prefácio que queria comentar.


Não sei se devo copiar e colar aqui, mas é sensacional! Tenho medo de estragar a surpresa.


É um texto? Uma coletânea de aforismos? 


Lá pelas tantas ele manda: "É o espectador e não a vida, que a arte, na verdade, espelha." Lá vem o espelho, pelo qual aqui chegamos através do Kundera.

Fui para o primeiro parágrafo, que sempre me intriga, por imaginar como o autor escolheu começar, e este começa assim:


" O ateliê estava repleto do odor substancioso das rosas, e quando a brisa de verão agitou-se por entre as árvores do jardim, entrou, pela porta aberta, o aroma acentuado do lilás, ou o perfume mais delicado do pilriteiro rosáceo. " 


Quase Jane Austen...


Alguém sabe o que é um Pilriteiro? 
Fui buscar no Google. Os itálicos são meus.

Retirado de: augustomota.mulitply

Nome científico:
Crataegus monogyna Jacq.
Crataegus oxyacantha L.

Nomes comuns:
Abronceiro; Branca-espinha; Cambrulheiro; Escambrulheiro; Espinha-branca; Cambroeira; Combroeiro; Escalheiro; Escrambrulheiro; Espinha-branca; Espinheiro-alvar; Espinheiro-branco; Espinheiro-ordinário; Estrapoeiro; Estrepeiro; Pilriteiro; Pirliteiro; Pilrito (fruto); Pilrete (fruto)

É uma planta celebrada por poetas e romancistas sob os mais diversos nomes. Estes arbustos, que podem atingir uma idade de 500 anos, são ainda, apesar dos seus espinhos e da dureza da sua madeira, o símbolo da delicadeza e da mais subtil beleza.
Era da sua madeira, dura como o ferro, que outrora se faziam os cepos para os suplícios. 


Os seus frutos – os pilritos - foram alimento para os homens da Pré-História, como o comprovam os vestígios de caroços encontrados nas ruínas de cidades lacustres. Recentemente, médicos americanos puseram em evidência a sua poderosa acção cardíaca. Este género botânico possui várias espécies, todas próprias das regiões temperadas, que apresentam um lenho muito duro e são de crescimento lento. 

O PILRITEIRO encontra-se por toda a Europa, quer em moitas, quer na orla dos bosques, até mesmo em encostas declivosas; este arbusto também é usado para fazer sebes, dado que suporta bem a poda, sendo muito decorativo quando em floração ou frutificação, com os seus característicos pilritos. Dão alimento e são lugar de refúgio para numerosos insectos e aves, pelo que é de toda a conveniência proteger esta espécie no seu habitat natural, ou usá-la em parques públicos e, até, nos nossos jardins particulares.
Para o seu cultivo devem semear-se as sementes maduras ao ar livre, no fim do Inverno, ou início da Primavera, ou plantar os arbustos pequenos desde o Outono até ao começo da Primavera. Para fazer uma sebe, plantar os arbustos espaçados 30 ou 40 cm. A poda deverá ser feita entre o Verão e a Primavera. 
Como a madeira é rija e compacta é boa para cabos de ferramentas e alfaias agrícolas, sendo o carvão de pilriteiro de muito boa qualidade. 

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Do livro de Zélia Sakai, «Guia Ecológico das PLANTAS AROMÁTICAS E MEDICINAIS», edição Círculo de Leitores, 2000, transcrevo na íntegra, com os devidos agradecimentos, o seu texto sobre o PILRITEIRO, por integrar diversas vertentes acerca desta espécie botânica (pp. 98 e 99):

“O pilriteiro é um arbusto espinhoso tanto mais belo quanto mais avançada for a sua idade.


Floresce geralmente no mês de Maio. As minúsculas flores brancas são formadas por 5 pétalas. Os frutos, de um vermelho vivo, adquirem a maturação no final do Outono.


 Distinguem-se duas fases de maturação dos frutos. A primeira pelo Verão de São Martinho. O suave calor do Verão tardio vai-lhes acentuando a cor vermelho-viva.


 A segunda fase dá-se em Dezembro e é considerada a maturidade doce. Na verdade os frutos são muito saborosos. A sua cor vermelho-viva alcança então a plenitude com a influência benéfica da lua cheia, que incide com maior intensidade sobre a Terra nesta época do ano. O seu valor nutritivo e curativo atinge, nesta fase, os níveis mais elevados, como se pode confirmar pelo aumento de vitalidade e do efeito cardiotónico.

Sabe-se que o espinheiro-alvar é apreciado desde a Antiguidade. Foram encontrados caroços de pilriteiro conjuntamente com utensílios feitos de madeira dos seus fortes caules, em grutas habitadas pelos povos primitivos. Diz-se que Pitágoras, filósofo grego do séc. VI a.C., louvava os seus efeitos benéficos sobre as fraquezas do coração causadas pelas doenças de sangue ou por ardentes paixões. Nos estudos hipocráticos aparecem referências aos efeitos preventivos e curativos desta planta contra várias doenças, nomeadamente as relacionadas com o sistema circulatório.

Do blog: consciência do dia-a-dia:

Adorei uma frase que conheci há alguns anos através de um grande psiquiatra de Campinas, Pedro Amparo, quando ele me convencia que não deveríamos nos martirizar por ficarmos exigindo dos outros aquilo que eles não podem nos oferecer. Com sotaque bem português a frase dizia assim:Cada qual dá o que tem conforme a sua pessoa.

Anos depois aprendi com uma senhora portuguesa que na verdade essa frase é parte de uma quadra popular bastante conhecida em Portugal:

Pilriteiro, dás pilritos
Porque não dás coisa boa?
Cada qual dá o que tem
Conforme a sua pessoa.

Em Portugal há também um ditado muito popular que diz a mesma coisa:

Pilriteiro dá pilritos, a mais não é obrigado.

Que início de viagem, hein? 

Ok Mr. Wilde, acho que começamos a concordar com o senhor quando nos diz no Prefácio:

"Não existe isto de livros morais ou imorais. Livros são coisas bem escritas ou mal escritas E só."


Estou até com um pouco de taquicardia, acho que vou fazer um chá de Pilrito para mim.